Para além dos argumentos

Tenho muitos e intensos sentimentos para falar de ética apenas com argumentos.

OK, desisto de ser filósofa. Vou ser cantora de boteco, escritora de poesia e prosa.

Dessa vontade tórrida eletrizante

Milhares os minutos do dia mais longo...

Força extra qualquer coisa me faz correr sem pressa de chegar

Noticias do mundo tendem a me fazer sentir, mas nada

Ergo o dedo, quero falar em nome de meu coração

Hoje estou meticulosamente árida, sem verso, sem nexo

Cato um papel qualquer, minha caneta bic nem vigora por descuido, eis o extravio conivente

Em dígitos ásperos e desalentados, percebo que algo está especialmente embriagado em meu organismo

Será esse amor há tanto naufragado em meio às tantas caixas de papelão provindas da postura ecológica por mim adotada? Não.

Será o cansaço dos anos, martelando sem dó minha fragilidade quase insana, cambaleante e excessivamente saudosa dos tempos sem profunda melancolia - não creio ter havido um raro momento que seja -?

Apesar de tudo (ou nada), e para não perder o rumo do que chamo felicidade, aposto no lugar indizível em minhas janelas ou abas mentais, citando poemas de Fernando Pessoa e gritando com Joan Jett sua paixão outrora incompreendida pelo rock...

Creio na face do bem, cuja presença esporádica me apavora, pois não se faz mais natural. Perdeu-se como eu, nós. 

Por vir.

Um dia eu acreditei num tempo. Que algum tempo viesse, que algum tempo se fosse. Com o passar do tempo - em relação ao qual já não tenho mais certeza de haver - entendi que esse passar podia ser lento e monstruoso, dolorido e tardio. Quando minhas pegadas se encontram em descompasso com os meus rumos, eu sei: o tempo que eu esperei que se fosse, volta a cada passo. Quando o passar é rápido e violentamente me toma o tempo que eu esperava que viesse, eu sei, andei tão devagar que o deixei passar por mim. Não há mais tempo que se possa perder, todos se vão e todos estão por vir. Toda a nostalgia que eu tanto cultuava se desfaz como partículas de cinza se espalhando com o vento. E toda a vontade de viver que eu esperava ter, me espera, como uma chama pequena, esperando por um sopro que há de fazê-la iluminar o por vir.